Maine, im Juni

Du riechst nach Salz und warmem Fichtensaft, nach frischem Hummer und nach Regen, der nie ganz aufhört.
Deine Nächte sind kurz und hell, als hätte der Himmel Mitleid mit denen, die zu lange im Dunkeln gelebt haben.
Deine Strassen führen nirgendwohin und überall hin zugleich - jede Bucht ein Versprechen, jeder Leuchtturm ein Gedicht, das seit zweihundert Jahren dasselbe sagt:
„Komm heim. Auch wenn du nie hier geboren wurdest.“

Wo der Atlantik seine grauen Finger in granitene Felsen krallt, tanzen die Wellen einen uralten Walzer mit dem Wind.